Trâmites pós-funeral. O silêncio da casa. Agora não só para ele. Finalmente, tinha passado a fazer parte dos surdos murmúrios diários. O remexer das pessoas pretensamente próximas (afinal, qual a escala da distância?). Arqueologia confusa essa de desmontar o âmago. Um quê de profanação. Muitas gavetas, fotos aqui e ali. Objetos antigos. Apego? Um receio de se livrar das memórias talvez grudadas nas pequenas bugigandas guardada

Quantas maneiras há de se contar uma história? Por um lado, tantas quantas são possíveis de serem vividas. Mas... a outra face talvez seja a de quantas compreensões são possíveis nos elos das correntes que o texto narrado puder percorrer. Sem meias palavras, o que vocês leitores/leitoras forem capazes de vivenciar a partir do que é contado. Claro, concordo com vocês! No fundo, todo ato de contar é uma invenção, e tanto mais ardilos

Na sua rústica casa, João de Ballina estava sentado à beira do fogão a lenha. Na panela de ferro começava a borbulhar o guisado de nacos de carne com batatas, cenouras, beterrabas e berinjelas. O calor das chamas ajudava a aquecer o corpo cansado da lida no campo. As achas de lenha crepitavam e, de alguma maneira, as notas dos ritmados estalos da madeira que se consumia, fazia coro às notas do odor que emanava da panela, um vapor que recendia um pouco dos ingredientes, um pou

Ao Pedrinho e à Melissa Desde criança, almejava compreender o pensamento dos bichos. Não tinha morado na roça. Mas a cidade, naquela época, era um centro calçado de pedras em volta da igreja, algumas ruas de terra no entorno e uma imprecisa divisa entre uma picada, rua mal traçada que o mato teimosamente invadia, e os pastos sem cerca. Era quando saía da escola. Almoçava correndo, tirava o uniforme, vestia – muitas vezes no avesso – o calção cáqui (era assim que chamavam na

No ateliê de trabalho havia aquela desordem ordenada de livros, cheios de marca-páginas e o quadro branco com garatujas de ideias e...

Tenho 74 anos e fui diagnosticado com uma doença senil degenerativa. Meu nome é... Albert, Aberto, Albertino... algo assim. Alguém da...

Cada dia olho no espelho e me surpreendo mais... não sei se é porque o rosto que vejo é mais diferente do que imagino ou porque recrio...

No momento em que Ulisses pisou novamente o solo de Ítaca, sua mulher Penélope havia de ter envelhecido, seu pai Laertes de ter falecido,...

Certa vez, viajando por uma cidadezinha do interior, parei numa padaria para tomar café. Ao meu lado, um homem de meia-idade, terminava,...

No abstrato ceu de Swedenborg, reunidos ao redor de uma mesa, Jonathan Swift brincava com seus fugazes yahoos, Kafka observava um inseto...

A estrada era alta, recortando as escarpas das montanhas como que desenhadas entre as pedras e o limo viscoso, escorrendo em fios de água...

Ah, o rio de Heráclito. Há, enfim, devir... M.V. Ter nascido naquela aldeia não era a pior coisa que poderia acontecer para alguém. ...

Para meu nonno Luigi Villalta Do navio, a espuma do mar fazia desenhos estranhos na trilha esbranquiçada da popa. Também era branca a...

Sentar no chão empoeirado e olhar para os altos cumes no limite do horizonte era realmente melhor que se sentir claustrofóbico no...

Seu corpo nu era jovem como a Terra recém criada. A relva rala deixava restos de clorofila nos bichos que passavam, como telas ainda sem...

Qual era mesmo a sua profissão? A tabuleta de papelão, com letras mal pintadas e escorridas, dizia ser “colecionador”. Na verdade,...

Em minha juventude, morei na cidade de... quando fazia pós-graduação. Foram 4 anos intensos, talvez mais tensos do que propriamente...

Pisou o solo amarelecido no poente lento e róseo. Não fosse o seu treinamento, acharia que o aroma almiscarado provinha de alguma rara...