A dor forja Força as portas Tortas expressões Do fátuo fogo Do logro do tempo Do evento-mistério De existir E o ar que falta Salta do peito Feito fatal parto Farto de encenar As tenazes cores De absurda tela De informe escultura Urdidura a se esvair E se o fio se encerra Encera então o fim Assim frágil sopro Tríplice alpinista Rúach, nêphesh, neshamáh Pavio que se apaga Vida a se derramar. Marco Villarta 2026.

Era a manhã do tempo Dois seres se viram Mas nos mitos de origem Nos primórdios do mundo Os primeiros gerados Não têm olhos nem bocas Corpos nem sonhos Tudo é novo no início das lendas Tudo é esperança no princípio das coisas Ver-se é uma metáfora Porque um sonho depende de outro Um relato é sempre diálogo Mas dois seres se perceberam E se souberam cada um No próprio existir Entenderam, então, Que não há razão em ser Sem ter o que contar para alguém Que haveria um terceiro Se

Encontrei um livro num sebo E, dentro, Arqueólogo Tantos papéis Anotações Lições de aula Ensaios de assinatura De alguém que treinava ser Ficha odontológica com pontos de prova Sorri Folhear um tempo inesperado Ver o traço da letra cunhada à lápis Já um tanto apagada Sinais de presença de quem já se foi dividiu o mundo comigo Sem que soubéssemos Divisados por fronteiras De tempo, espaço Pensei em mim Nos traços que vou deixando Nos rabiscos em papéis E na vida de outras sombr

Deserto Não é incerta geografia É existência Ampulheta movida por ventos Mar revolto de secos segredos Movediço Inconstante No seu falso silêncio Ressoa o assobio do tempo Balbucia o murmúrio da morte Labirinta-se o mistério da vida Beco sem paredes Poço sem contornos Deserto é linguagem sem metáfora Impossível fim Gênese sem mito. Desabitamos nele Como quem sonha estar dormindo Quem nos despertará? Marco Villarta 2017

A elegância do viver É uma arte É elegante não ter pressa Aprender com os erros Próprios e alheios. Sentir o tempo Envelhecer junto Não como um desgaste Mas como uma brisa tépida já não derruba as casas Nem fustiga as árvores. A sabedoria do sentir É uma arte Não porque discerne os caminhos Mas porque os sabe ilusórios como o próprio escolher. A paciência de existir É uma arte Não porque seja uma consequência De experienciar os caminhos Nem a insensibilidade De desol(h)ar as

para não dizer da fala que falta silêncio Marco Villarta 1997

Para Neusa Cardoso No verso da esfera Hei de ver Xangri- Lá Onde Ver de vereda(s) Outras faces de espelho Fazer corrupio Bendizer as abelhas No verso da esfera Criança com velho Irão se encontrar. 2016

Sou estrangeiro nessa terra da existência Minha diáspora é respirar minha ágora é estar só por entre tantas faces e, mesmo nos enlaces, Me desconhecer Sou estrangeiro Na elocução da palavra sinto o silêncio do que o símbolo sobrepõe sinto o imenso espaço por entre cada pedaço de mim desadivinho o improvável fim Sou estrangeiro nas retorcidas fibras do tempo Aracne reconstrói com engenho as teias nunca prontas do rememorar Sou estrangeiro de tantas memórias do recontar de tant

Poema escrito por Neusa Cardoso Quero você que paz me traz que bem me faz que canta e me encanta Quero você que diz o certo me mostra o incerto que rosas me traz e faz-me ver que há espinhos Quero você para chorar comigo para sorrir comigo para suar comigo Quero você para comer bombom à mesma hora Para pegar chuva, brincar de corrupio Para viver em apuros Quero você bem aqui pertinho pra compartilharmos isto tudo juntinho. Neusa Cardoso Jacareí, 1° de out

Talvez encontre o Marcello Num ensaio de orquestra Ou na doce vida romana Ginger espera por Fred Mesmo em branco e preto Às vezes falta inspiração Para o filme seguinte A bitola de película antiga Mas a cantiga não cessa A voz vem, talvez, lá da Lua E é na noite da rua Que Cabíria vê, afinal, Que, como a nave, a esperança também se vai tal qual a Julieta nos seus espíritos, no irreal o circense de um mundo às vezes idílico, outras tantas, bem cruel Ao final da entrevista Fica

Vejo tigre em feroz afã Em pequena abelha Pousando sobre uma romã Minha Gala é Galatéa Russa companheira Às vezes atômica Outras, parte de infinitos espelhos Que revisito ao pintar Meu olhar é excêntrico Fragmento as formas Em mais que três dimensões Os frágeis ovos moles Me servem a um filosófico desjejum São metáfora do fluxo das horas De relógios flácidos Que demarcam tempo nenhum Ilusória persistência da memória Pinto narizes que se projetam Escavadas paisagens De surreal

Sob a condição humana Não posso olhar no espelho E enxergar senão meu ato de olhar A face oculta pela traiçoeira nuca Ou por insidioso capuz Não delimito as bordas Dos quadros que pinto E nunca sei se o quadro Ou a suposta cena É que se prolongam na tela Isso não é um cachimbo Se eu desenho ou digo Não há abrigo para a coisa em si A chuva fria e rala lá fora Não me molha nem me assusta São idênticos homens de preto Chapéu coco e guarda-chuva Que as nuvens oferecem Sou eu que

Todas as coisas do mundo No fundo são fartas Oblongas, balofas No traçado oblíquo Das redondas linhas Desafia-se a forma canônica Anônima ironia A elegância das cenas Acena para irreal densidade A verdade está nos olhos Que descobrem somente O que podem conhecer Somos latino-americanos E não prescindimos de ser Olhares aborígenes Para nossas próprias origens Para nosso modo de ver O carnaval dos paradoxos Endosso de inacabado projeto De alegre irreverência De ressignificar do

Disse certo monge Que podemos mudar o mundo Se repetirmos o mesmo gesto Com a paciência De nada esperar Sou água que flui E que, em câmera lenta, Desafia a gravidade Ficando quase parada no ar Também sou aquele stalker Emblema de profética maldição Guiando desilusões existenciais Para zona proibida e irracional Por detrás dos ícones De um genial e obscuro Rublóv Homônimo do infante Ivan Por que temer o rolo compressor Se só o que pode pará-lo é som De impreciso violino O meni

Sonho que voltei Pra minha terra E que lá as palmeiras Hospedam os sabiás De onde estou As aves que gorjeiam Nem se comparam às de lá Aqui me faltam os primores De céus, de bosques Que divinais sempre imagino Tudo que deixei em minha terra Acho melhor do que vejo aqui Espero contar para meus netos Sobre tantas belezas Sobre heróis da tribo Tupi Meninos, eu vi! E, do além, tenho certeza Ouvirei ao longe Outros cantos Que ecoam meu exílio Até que criticam minha terra E em outro

Nas ruas antigas Do Cosme Velho Espiono as janelas Talvez das almas Vejo Bacamarte Vulgo alienado Simão Ir trancar-se no hospício Passo ao largo de Tio Antão Arcado sobre si Procurando os óculos Me esqueço do emplastro E trombo com sisudo cavalheiro Casmurro e ligeiro Temo que se afogue na ressaca Ou, no alto de uma colina, Perca-se nos olhos negros De uma maliciosa Capitolina Aceno com o chapéu Para o traquina Quincas Mas não sei se de mim O pobre se apercebe Quanto chegar e

Nenhum homem é uma ilha Escreveu John Donne Para mim Talvez arquipélago Porque desconhece A vizinhança Do ser Ainda Confinado, sim Isolado ? Ilhas são quase sempre Montanhas Que nascem juntas No leito profundo Das águas. Penso como cada um Não deixa de ser O repositório de Todas as dores A história de todas as vidas A morte de todos os sonhos. A água que separa seus cumes Lágrima Suor Linfa Redoma Que condensa As tensas paixões Pretensas razões De se desfazer Liquefazer Nos s

Desfio o tecido da vida Ao viver cada momento Desafio o tempo Ao saber dos ventos Sabor dos eventos Acontecimentos Sou contraste Contra ponto Antivírgula Antevejo Diz, ponho Senti(n)do O fim Certezas São Inebriado Louco Adicto De estar aqui. Marco Villarta 2017

Ser é coexistir Disse o filósofo Na nossa mania De extermínio Fico na cisma Sofisma Se, algum dia, Sequer Viemos a ser Marco Villarta 2017

Onde, minha casa ? Onde, meu chão ? Já acreditei nos mapas cronologias certidões Hoje Tempo dêitico De mitos Origens Acredito no calor dos (a)braços Na memória Cheiros Solos Cenários. Sinto falta do que Penso que sou Imagino onde estou Estive Sonho voltar À moda das tartarugas Carrego pesos Cicatrizes Utopias. Marco Villarta 2017