que faço eu com a falta o vazio sombreia a alma a calma sombra congela a vida, fustigada planta tanta coisa adiada tento cuidar de mim por você cada dia junto os fragmentos sentimentos memórias no rodamunho o mundo se sobrepõe a força vital se decompõe e o ser perplexo vira névoa esfacela-se feito areia e desnomeia o que já não há o que faço com a falta o que já não está. Marco Villarta Oliveira, 14 de junho de 2026

A inesperada face Surge da escura noite O inesperado olhar Emerge do vazio sem fim A vida sendo vida O carinho sutil A extrema dedicação Inesperado afeto Que se projeta dos redemoinhos Que poreja das fluidas correntes Pois o rio que escoa É, antes, mina que brota Aguda nota que toca O coração despedaçado E nesse inesperado encontro Há suave beleza Há profético destino As histórias de dores Perdas e mortes O inesperado é uma vida Encontrar(se n) a outra Inesperada dádiva Grato

Feito um anti Dorian Gray Deixo pedaços de mim Pelos lugares em que passo Pelos tempos que percorro Pelas pessoas que me afetam Já não sei se sou Humano ou espécie de planta Espalhando esporos Distribuindo sementes de mim E nas pessoas que perco Devolvo a elas Seja em que universo for Os pedaços de si Que me fizeram ser Então me conforto Trocamos pedaços Feito quadro de Magritte Nos desenhamos Uns aos outros E quando fica rota a tela E empalidecem as cores Nossos pedaços vão

Quando sofro, escrevo Não sei se quando A alegria briseia qual silencioso sussurro também transcrevo impossíveis símbolos Platão estava errado Escrever não é falsear Pois ele mesmo sabia Que tudo é Quando escrevo, sofro Como se Tântalo Estivesse no rio de Heráclito E, sedento, ao se banhar Não pudesse beber Das águas do tempo Do transparente néctar Da misteriosa vida Nas turbulentas águas Vejo o estilhaçado reflexo E nele os círculos do mundo Encadeiam-se em irônica Contradiç

Para minha mãe Vejo os velhos velharem Tais como as crianças Que mareiam Espraiando-se em devir indefinido Há um quê de inocência Recuperado paraíso Para quem já se esquece Dos frutos que comeu A divindade brinca De bolhas de sabão Esferas perfeitas De inusitada redenção Os que se esquecem Veem todas as árvores Como inéditas criações Diferentes, mas iguais Em sua sublime aparição E, imagino No sem palavra desse retornar Vislumbram a ilimitada face Incapaz de qualquer maldição

a hora incerta é pra frente e para trás o aqui não é presente é tempo nenhum e se não sabemos o que virá também já não o que se foi memória é dádiva que a musa nos concede de inventar o que pensamos terem sido nossos feitos nesse tear sem direção Aracne se conforma com o ciumento fado dos arrogantes deuses tece, em múltiplo infinito viés e o tempo da tarefa não é fio de seda nem generosa lâ é a areia que escorre inexorável feito fluente rio cio do estertor que imitamos das tr

qual substância há no peito sob as fibras pulsantes por sobre as flagrantes marcas velhas arcas arqueológicos baús onde os sonhos e as esperanças mofam, moram juntos mas há no verde e fino astropó regolito de passadas estradas encantadas veredas proibidas para os decididos pés interditas para a fria razão Há, então, nesse cósmico talco alimento para incônscios fungos que, em sua luminescente digestão, ignoram a matéria que consomem a história que transmutam No final, não há e

Os ritmos da vida Que nem visitas Bem fora de hora Redobram os galhos Moinhos, redes De fasto, invés Qual vórtices afins Espanam as almas Poeira que trazem Esquecem de si E aí transmutam o Fugaz do êxtase Enganam ainda O que se alter(n)a (n) o imóvel da morte O já (des)enxergar Os passos da dança Se a luz não sabe de si O tempo de tudo o mais Quem somos (os) nós A-linha-v(o)ando além das linhas Das nuvens ou p(l)anos Profanos mistérios Saberes no nada Toada de carro-de-boi es

O meio-pão esquecido no prato sobre a mesa A chave de fenda perdida no vão do armário nunca mexido a gaveta entreaberta com seus caóticos pertences a boca entreaberta na memória do outro que tenta adivinhar a palavra não dita a hesitação em dar o passo e o momento capturado na artística foto do movimento suspenso ao mesmo tempo parado e eterno a natureza morta que estica sua espera de que as frutas apodreçam que os olhos se cansem que os pinceis endureçam da tinta que o pint

Nana nenê Nem tente acordar Sonhe com os sons Dos que ainda respiram Nana nenê Vele com seu sono suave Pelos que morrem Nas guerras dos sádicos Pelos endividados Pela ganância de uns poucos Nana nenê Durma como se Dores não houvesse Mesmo se alvorece Não abre os olhinhos Ainda Talvez o real do mundo Sejam seus sonhos E nós, nas despertas horas, É que alucinamos Nos pesadelos sem fim Nana nenê Imita o sublime sono dos cães Imita a preguiça dos gatos Quando seguros se sentem Na

Para Antonio Luiz Assunção – in memoriam As pedras são metáforas Dos cotidianos problemas Morfemas de duras sintaxes Gerativas paralaxes Pedras são metonímias de coisas maiores Planetas, galáxias, universos inteiros Pedras são hipérboles de diminutos regolitos Do talco de estrelas de que somos forjados Pois antes do barro e do sopro Há o fino pó do colossal estertor Frio sarcófago do que já foi tanta luz De cada grande estrela que se reduz A quase invisível cósmico glitter Ma

Foi quando fitei profundamente O infinito dos seus olhos A íris com seu escarpado relevo Desafio de insensato allpinista A pupila em seu abismo sem fim Interminável mergulho Sem escafandro Para além dos submarinos Horizonte dos eventos Mistério singular Foi então que vi Como definitiva experiência A doçura da alma As incertas dores E as tantas faltas Os olhos não são espelhos Metonímias Hipérboles Das vidas muitas Em que me perdi E me encontrei em você. Marco Villarta Lavra

O amor é mosaico completo de incompletudes o que emoldura a paisagem o cimento por entre os vãos O amor é perfeição delicado arremate de todas as imperfeições O amor é absurdo porque contraria as razões Não se explica não se replica em outros peitos como saber do fascínio como repetir em outras almas tanto encantamento Não sabemos o que o amor é amor não é existe em resiliente gratuidade ultrapassa dimensões qualquer que seja a eternidade é sua substância mais que infinito e,

Envelheço E a dureza fica amena Mais por circunstância Aprendo a arte da espera Respeito a distância das feras Ladeio as trilhas das formigas Cada único lugar Cada estar Desconfio do ser Da estável permanência Sou efêmera presença Sombra fugaz que se esvai Como névoa Ante o primeiro raio de sol Sou apenas E minhas pequenas marcas Dos pés no chão Talvez virem longevos fósseis Quem sabe seja cadinho Das águas de chuva Saciando a sede De futuros bichinhos Destino Não saber dos o

Como indomável felino Cerro lentamente os olhos E entre dois piscares Universos se criam Éons se alternam Nos sonhos dos deuses Tenho a ambígua docilidade Tremeluzente dos pinschers Tenho às vezes o lento ritmo Das encantadas preguiças Outras, sou elétrica fuinha Quase nunca sou arquiteto Como os diligentes castores Pois a urgência das dores Me faz zumbicantante Como os mais aflitos insetos E é certo que entre tantos Outros animais Mimetizo o que não sei do humano Sigo a cósm

Entre o aqui E o distante lá Entre os grandes espaços Do que está dentro Dos pequenos infinitos E das exponenciais grandezas Me perco Me dissolvo Me envolvo Nas lonjuras sem fim E de mim só posso saber Os traços que se apagam Os sonhos que se afagam Sem já sequer me lembrar De quantas estradas parti Das coisas tantas que vi E se vivi tanto assim Não tenho certezas De quantos outros eus Consigo ainda recordar Fazer voltar Ao profundo do coração Porque o físico órgão É apenas p

Dar-se a calma da lenta espera Porque nesta incerta esfera Resta à alma evitar a tormenta Fluir-se no ilusório tempo No que se enfrenta Marco Villarta Lavras, 23 de janeiro de 2026.

O passado volta Faz reserva de hotel Reivindica horários Para o café em família Que quase já não há Traz pessoas, sensações Traz dores, fantasmas O passado não tem rosto Na indeterminação da face Há um espelho Que mostra o tempo O coração é um pêndulo Oscila, não bate Companhia de gênio instável Vai e vem sem avisar E quando ousa aparecer Sempre surpreende Reascende Antigas comoções No fundo, no seu âmago Escancara nossa finitude Mascara a nossa aflição Com a crueza Do agora

Há nos poços Líquida refrescância E no frescor que alivia Nos perdemos a olhar Para o que está abaixo Da superfície da água Debaixo do invisível fundo Misterioso mundo meio imaginado, meio secreto, Pois que o que está além do poço Nem poço é mais Penso, em momentos de vertigem Se há contrapoços Se há profundidades Que nos afogam em vez de saciar Que nos trazem escuridão diversa Daquela que nos alimenta Se tais poços estão dentro ou fora Dos desertos internos ou externos Se há

as voltas voam velejam ensejam novas vidas mas as voltas envoltas revoltas voláteis memórias reminiscências proibidos retornos porém... ainda bem que as voltas revolvem des-resolvem antigos nós retransformam finíssimos grãos de nossos pós o talco que maquia a máscara falseia o pancake que é única face que se olhasse no turbilhão de espelhos veria seus avessos seus outros começos seus proféticos finais as voltas são ciclos périplos espirais desníveis que irrompem do infinito c