Sonho impressionista

A noite é profunda e longa

A escuridão impede medir as distâncias

avaliar o escoar impreciso do tempo

Como na velha torre da igreja já demolida

circundam as relembradas suindaras

O céu tem o tom metálico dos intensos pesadelos

Dentro da capela, empoeirada e fria

não há pessoas, nem banco algum

Não vejo altares, nem sacrários

E é como se tudo fosse, afinal, profano

ando, escolho os passos, trôpegos

foge o fôlego, arfa o peito

nem o ar parece ser da Terra

da porta de vidro, fechada

vejo a carcomida quadra

ao longe a antiga alameda

Penso, conjecturo se sonho

ou se apenas meu olhar envelheceu

Pois que há, sim, as idades do se ver

e o desfocar do que sente a alma

espíritos antigos vão embaralhando a memória

confundindo os aquis e os ondes

misturando os momentos

imbrincando as remembranças

em cada pedacinho da nossa indivisível unidade

somos, ainda, como crianças

sem a certeza do que vemos

com os medos do que virá

o diverso é faltarem as mãos onde segurar

seja o que for o difuso cenário

lá fora e aqui dentro

cai, como pátina

o denso silêncio

o incalculado devagarinho

de não se saber vivo ou morto

o torto descaminho

o prolongado desalívio.

Marco Villarta

Lavras, 08 de fevereiro de 2024.